Болею я тут.
Ну как обычно росейская женщина болеет?
На работу сбегает, супчик сварит, подработочку доделает детишкам на прянички, ребенку с уроками поможет, разберет баррикады, которые домашние любовно построили, пока она работала-варила-подрабатывала, а к вечеру эта больная женщина или упадет умирать, или почувствует себя почти здоровой, потому что вирусы и бациллы, охренев от такого темпа и бешеных нагрузок, сбегут искать более подходящий биологический объект, тот, в котором можно уютно размножаться в кровати, под теплым одеялом, питаясь медовым чаем и балдея от разноцветных колес, то есть таблеток.
И эта могучая женщина не ищет уже давно никакого сочувствия, не ждет, что обеспокоенные домочадцы выстоятся перед ней дружными шеренгами с градусниками, малиновым вареньем, отравами трав, тьфу, отварами трав.
Эта женщина в одну истерику зальет слезами любую горящую избу и с одного рывка направит в стойло не в меру ретивого жеребца, то есть коня, который всю жизнь "на скаку".
Поэтому я несколько вздрогнула, когда вчера поздним вечером, упав умирать на постель, узрела у своего одра сына Еремея с чаем, конфетами и порезанным яблочком.
Я кинулась к зеркалу: неужели все уже так плохо? Из зеркала на меня смотрел человек явно нездоровый, но пока живой.
Хлюпая чаем и давясь яблоком, я уговаривала себя не обмякать, держаться, не расслабляться, расценивая происходящее как случайную погрешность в традиционном сценарии "вынесет все".
И сегодня утром, почти забыв о странном ночном явлении сына, пошлепала я на кухню.
Война войной, а обед по расписанию! Так учила меня моя великая мама, которая могла бы оставить семью без свежего супчика только в случае глубокого обморока.
Но в обмороки женщины в нашей семье отродясь не падали, вот еще нежности!
Так вот стою-варю, вдруг сзади подкрадывается муж и не дергает меня по обыкновению за волосы, не бросает мне за шиворот ледышку из холодильника, не вопит мне в ухо анекдотом "времен очаковских и покоренья Крыма", а
щупает лоб !, печально заглядывает в глаза ! и просит сказать честно, как я себя чувствую!
!!!
Блин! Да с той самой минуты, как вышла за него замуж, я себя как себя не чувствую!
И я чувствую, что если еще хоть один человек посмотрит на меня таким взглядом, я превращусь в нежный тропический цветок прерий и всю оставшуюся жизнь проведу под кашемировым пледом, томно закатывая глаза и испуская мелодичные стоны.
А мне это надо?! Во что тогда превратится моя изба?! Куда ускачет жеребец?!
Поэтому хватаю мужа за бороду и требую немедленно признаться, что происходит.
И муж колется. Всю ночь он читал текст о том, как одна женщина совсем умерла. И остался муж, а при нем куча детей. И вот этот муж все повествование очень сожалеет, что это не он помер.
Вот вам великая сила искусства! Как же мужчины управляемы и впечатлительны! Теперь лежу я, укутанная в три одеяла, а муж траву варит, как Гингема.
И вот к чему я все это пишу: хочу полюбопытствовать, а какие еще есть книги о том, как муж не убирал в доме, не убирал, а жена и померла.
Или о том, как муж не водил жену в театр, не водил, а она и померла.
Или о том, как муж не говорил жене, какая она умная и красивая каждый день, не говорил, а она и померла!
А? Посоветуйте, пожалуйста! И жизнь моя может стать совсем прекрасной!
© Интернет
Свежие комментарии