Почему-то среди мужчин бытует Миф о Тридцатилетних. Якобы, женщина бальзаковского возраста - полный неликвид. Окей.
Но вот еду я, к примеру, в метро, как и многие мои сограждане, и смотрю по сторонам. И падает мой взгляд на какого-нибудь мужичка. Возраст его трудноопределим из-за ранних морщин, перекошенной физиономии, дряблой прокуренной кожи и извечной небритости. Черты лица заплыли жирком. В глазах одновременно обреченность и отсутствие интеллекта, агрессия и непонимание происходящего. Живот тайком от своего хозяина вываливается из-за пояса. Толстые и короткие сосисочные пальцы с заусенцами нервно щелкают кнопочками телефона (мужчины такие дети, до старости будут играть в игры). Ботинки грязноваты и потрепаны - зачем покупать новые, если эти еще не развалились. Рядом на сиденьи примостился нелепый кейс, в худшем случае - пакет с необходимым скарбом.
И сердце у меня болит при виде такого бедолаги.
В его жизни ведь ничего нет. И если несколько лет назад он не сумел приковать штампом и ребенком к себе терпеливую женщину, то он рискует проходить в этих грязных джинсах, пока они не перестанут на него налазить. Ведь если он сейчас одинок, то с каждым месяцем он теряет свою ликвидность и шансы на душевное тепло и семейный уют.
Бывают и совсем юные созданья, которые из стеснения и изначальной неуверенности в себе не следят за собой. Вечера они бесцельно "простреливают" в игралки и пропивают в подворотне, иногда ходят на учебу или подрабатывают, чем бог пошлет. Носят тяжелые неудобные курточки на два размера больше, чтобы скрыть отсутствие мускулатуры, на которую почему-то времени не хватает. Их отросшие волосы должны символизировать нон-конформизм, независимость суждений, показывать, что они "не такие, как все". Но мы просто видим неопрятных молодых людей, которым в жизни интересен только устаревающий русский рок или ролевые игры. А их угловатые дивжения, в которых желание выглядеть крутыми и борзыми накладывается на страх, что над ними будут смеяться, если только выделят из толпы... И если рядом с ними по воле Провидения не оказалась такая же засаленная фанатка Толкиена, то... им ведь почти не на что рассчитывать. Я смотрю на них с жалостью и понимаю, что, скорее всего, и они одиноки и нужны только своим родителям.
И такого неликвида плачевно много. Мы проходим мимо них, не замечая вообще. Они сливаются с общим неблагополучным фоном столичной жизни. Они желают тепла и сами стыдятся признаться себе в этом. Они не знают, ради чего стоит менять себя и свою жизнь. Они не признают, что все плохо. Они пытаются играть роль "мужчины" даже без единого зрителя...
И такие даже не посмотрят на реальную живую женщину, идущую рядом. Им не до пустых мечтаний.
И никто их не подберет, не отмоет, не отправит пинком в спорт-зал, а потом на прогулку на свежий воздух, не накормит вкусно, не сделает массаж. Никто у них не потребует звезду-с-неба здесь-и-сейчас. Потому что в них никто не поверит, никто в них не увидит мужчину.
Грустно. Но кто ж виноват?
Свежие комментарии